Un Sion croqué alors que la dernière guerre n'est pas encore terminée. Un Sion que l'on ne retrouverait qu'avec peine aujourd'hui. Un Sion austère et triste, en noir et blanc, alors que si vous allez par là-bas, dans ces belles rues où ne passent plus que de rares voitures et où l'on consomme au terrasse des bistrots, c'est gai, c'est chaleureux, c'est la belle vie, pourrait-on croire, et même l'affirmer.
Sion, aujourd'hui, dans ces quartier, au coeur de la belle saison, vous enchante.
Mais reste quand même ce Sion d'autrefois, ces vieilles maisons, parfois multi-centenaires. Combien de gens y ont passé, y ont vécu, quelle existence, quelles pensées, quelle vie en somme. Et ces vies se sont succédées, des vies ont fait place à d'autres vies. Des vies se sont oubliées pour être remplacées par d'autres qui se sont oubliées à leur tour. Ainsi sont les villes. Les villages. Partout. On vit. Et puis l'on est mort et plus personne ne pense à nous. Quoiqu'on ait vécu, quoique l'on ait vu, ces cents cités, ces mille montagnes, ces ciels de rêve et les nuages qui passent. Voilà notre destinée.
